Trema ancora, la mano. Forse non se l’aspettava. Il bicchiere è caduto e non si è rotto, ma ha rovesciato tutta l’acqua, creando un lago in miniatura vicino alla lavastoviglie.…
Se ascolti bene, quando passi di qui la mattina presto, puoi udire il suono di un flauto arrivare dalle finestre in alto, uno di quelli che i bambini delle medie…
Erano stanchi, i miei piedi. Dolenti e malridotti. Eppure li ho portati fino a qui, dove forse una speranza c’è. Avevano ancora attaccata la sabbia del deserto, la terra delle…
È passato un anno. Oggi chi mi incrocia per la strada avverte prima di tutto un odore forte di acqua di colonia: non mi piace più lavarmi, da quando mi…
Le vedo da sempre, queste campane che ogni volta mi parlano. Piccole e forti, sorelle attente alla vita di tutti noi che ci inventiamo percorsi coraggiosi in mezzo a queste…
L’ho sentito arrivare da lontano, con quell’idioma caldo e confuso che ascolto da qualche mattina: una lingua speziata del Nord Africa, che porta alla mente tramonti infuocati, mercati gremiti, ceste…
Ancora piove. Piove da giorni. La giornata parte bene, luce coraggiosa al sorgere del sole, poi dalle quattro di pomeriggio il cielo si oscura, diventa nero e viola. Si alza…
Sarà umido, dolce. Come un cucchiaino colmo di cioccolato fuso, quello bianco che mi piace tanto. Sarà da togliermi il fiato, il mio primo bacio. Lo immagino sotto casa, mentre…
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