Vino rosso della casa.
C’è un bicchiere di vino rosso della casa, denso e vermiglio, che li tiene vicini. Li scopro ad Anghiari, borgo che sa di salite, pietre, Medioevo. Sono seduti al tavolino…
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#passione
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“Come si fa, a morire a Manarola” mi dici, con il tuo sarcasmo. E poi mi stringi, mentre camminiamo mano nella mano su per la strada che conduce in alto,…
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Guardala dall’alto: è un puntino nella rena umida davanti all’onda. Alba. Le piace venire qui, vicino alla tonnara, perché la spiaggia è meno battuta e ci sono detriti naturali. Qualche…
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Maglie pesanti e arrugginite. Sono arroccate in un monte sulla rena, un vulcano aguzzo che chiude lo sguardo, opprime il respiro. Metri e metri di catena, per rimanere, per non…
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Il tempo qui è diverso. Scandito dalle barche e dai pesci. Perché a Marzamemi si pesca. Poi si vive. Arrivo nel tramonto e il silenzio è la migliore compagnia. Tutto…
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Ma sì, ma falla andare. Cosa ti dicevo, quando me l’hai portata lì al bancone, con quella faccia da mastino sospettoso, quella volta che eravamo tutti insieme giù dal Berri?…
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Prendiamo ancora la tua moto e via. Andiamo via. Voglio il vento sulla faccia, senza una destinazione. Mi hai trovato che ero dietro il banco della pescheria, in centro. Mi…
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Non mi sono ancora abituato all’odore forte dell’incenso. È dolce, sale alla testa attraverso gli occhi. Lo diffonde in modo energico un sudamericano grosso, messo peggio di me: gli mancano…
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Dopo un po’ arriva l’odore. È un puzzo ammuffito di cose passate, archiviate. Un olezzo dolciastro di rimpianti a porte chiuse, senza chiave. Lo sento mentre sono qui, seduta sulla…
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No. Aspetta. Non mi abbandonare adesso. Cuore, non lo fare. Mi dondolo seduta sul lettone, guardo mio figlio. Il respiro che emana dalle labbra tremule. Le palpebre in leggero movimento.…