Terra nuda.
È il peso. Questo morto pesa troppo. Ho mani e braccia stanche, già tremanti quando lo porto fuori dalla macchina. Lo appoggio a terra. Lo trascino sull’asfalto che gratta, grigio.…
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omicidio
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“Tutto bene, sì. E lei, e lei? E la figlia, come va?” rimbalza tra i muri spessi e battuti dal sole, la voce delle comari che stendono i panni. Una…
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Lo sapevo. Non dovevo venire qui. Perché così la vedo, l’Aurora. Con quelle scarpe che le ha preso mia moglie, senza dirmi niente, le scarpe luccicanti delle grandi. E lei…
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Prendiamo ancora la tua moto e via. Andiamo via. Voglio il vento sulla faccia, senza una destinazione. Mi hai trovato che ero dietro il banco della pescheria, in centro. Mi…
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Era ora. Che mi guardassi dentro gli occhi. Il male che mi hai fatto lo devi vedere qui, nero in fondo alle pupille. Adesso siamo l’una di fronte all’altra. Tieniti le tue certezze, la…
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A 24 anni posso avere già le rughe? Sono quelle dei pagliacci. Tra il naso e la bocca. Mi son venute tutte quella notte in cui ci hanno telefonato. E…
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A bottega con mio padre. Sono cresciuto così. Ho le mani grosse, da tagliatore di pietre. L’alabastro lo conosco bene: è quel blocco bianco che fa la polvere insistente, quella…
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