Sale e pepe.
Il cielo è coperto, l’aria rimane bagnata, con le goccioline sospese che inzuppano l’asfalto e la terra. È sabato mattina, l’inizio di dicembre. La fretta è padrona, si insinua tra…
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Francesca Crippa
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Ancora un ritardo del treno. L’ha annunciato l’altoparlante che gracchiava nella nebbia, alla stazione di Monza, Monza, stazione di Monza. La voce è entrata nei colli di lana e di…
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Butto lì la bicicletta, la mollo davanti alle mura. Entro dentro, falcate ampie, mi metto in gabbia da solo. Lascio andare le piante dei piedi, perché cosa posso fare, se…
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È entrata in cucina, a luci spente. Ha trascinato senza rumore la gamba cattiva, quella che si blocca sempre quando meno se lo aspetta. In quei momenti potrebbe farla cadere.…
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Comincio dal primer, lo passo sulle palpebre, fin sotto le sopracciglia. Fa durare l’ombretto. Metto quello color panna, che rende l’occhio grande. Copro. Polveri che scendono sul lavandino. Lampi di…
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Guarda là, oltre la croce. C’è una montagna gigantesca che buca il cielo. Ha già addosso una spruzzata di bianco, uno schizzo di neve fresca che arriva a fine ottobre,…
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Occhi, naso, guance. Mento. Orecchie. Denti. Voglio imparare a metterla anch’io, una bella maschera. E camminare nel mondo senza timore. Una faccia bianca e sorridente, un ghigno finto che è…
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“Lasciami andare, Giulia mi aspetta. Non c’è altro da dire, capito?”. Meri è uno scricciolo con il cappotto, magrissima, sotto un portico gelato. La voce come un soffio nel nevischio…
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I primi fiocchi di neve cadono dal cielo, gelidi e soffici. Mi fanno salire le lacrime agli occhi; non è il freddo, non l’aria tagliente, non il mascara che s’infila…