Il cappello della Resistenza.
In questo 25 aprile di cielo terso e vento tagliente devo pensare che un legame indissolubile c’è. Ed è quello spazio tra due bocche che si parlano senza parole, tra…
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Francesca Crippa
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No. Aspetta. Non mi abbandonare adesso. Cuore, non lo fare. Mi dondolo seduta sul lettone, guardo mio figlio. Il respiro che emana dalle labbra tremule. Le palpebre in leggero movimento.…
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Non puoi guardarli a lungo, i suoi occhi. Sono lame. Sono fiamme. Penetrano a fondo e ti strappano certezze, ti spogliano, ti lasciano immobile, con un punto di domanda impresso sulla…
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Vieni, mamma. Andiamo. Ti porto io la borsa. Ti prendo sottobraccio, come piace a te. Che salita che ci tocca, hai messo anche le scarpe belle, quelle della Messa, ma…
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Delia mi accompagna qui, nei pomeriggi di sole. Stiamo ai Giardinetti di Via Palestro, io tra gli scivoli e le altalene, lei con un libro rosso e il cellulare. Delia…
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L’ho sentito arrivare da lontano, con quell’idioma caldo e confuso che ascolto da qualche mattina: una lingua speziata del Nord Africa, che porta alla mente tramonti infuocati, mercati gremiti, ceste…
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Ancora piove. Piove da giorni. La giornata parte bene, luce coraggiosa al sorgere del sole, poi dalle quattro di pomeriggio il cielo si oscura, diventa nero e viola. Si alza…
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Sarà umido, dolce. Come un cucchiaino colmo di cioccolato fuso, quello bianco che mi piace tanto. Sarà da togliermi il fiato, il mio primo bacio. Lo immagino sotto casa, mentre…
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Ho poco tempo, arriva la maestra con la fila dei bambini che devono pisciare proprio qui, nel mio antro. Mi dovrebbe ringraziare, invece. Perché sto pulendo il cesso, dove mi…