La forma delle nuvole.
Te lo chiedi, tu, che forma abbiano le nuvole? Cambiano sempre. Possono essere qualunque cosa. Ma la loro forma vera, quando nascono e ancora non sanno del vento, del cielo,…
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Francesca Crippa
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Il pensiero c’è. Che mi stiano cercando. Che chiamino qualcuno. Chi si chiama, in questi casi? La polizia? La televisione? Sono via da 44 ore. La mia vita si è…
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È uscito veloce e mi ha lasciata qui, appoggiata al muro. Sotto la mia finestra con le sbarre, la luce che invade lo spazio nero. Il vestito si è abbassato…
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Entriamo con le facce un po’ arrossate dal sole e dal vento, son giorni di camminate. E di fotografie. E di scalini. E di mani nelle mani. San Gimignano è…
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Non so se si può lavare via, questo graffio che mi ha preso qui, nella bocca dello stomaco. Magari posso provare con l’acqua del mare. Intanto mi prendo le gocce…
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Ma sì, ma falla andare. Cosa ti dicevo, quando me l’hai portata lì al bancone, con quella faccia da mastino sospettoso, quella volta che eravamo tutti insieme giù dal Berri?…
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Prendiamo ancora la tua moto e via. Andiamo via. Voglio il vento sulla faccia, senza una destinazione. Mi hai trovato che ero dietro il banco della pescheria, in centro. Mi…
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Ha il capo chino. A guardare fisso il tavolo di formica grigia. Un continuo tamburellare delle mani, che si accarezzano e si passano una fede liscia e scura. Io sono seduto…
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Non mi sono ancora abituato all’odore forte dell’incenso. È dolce, sale alla testa attraverso gli occhi. Lo diffonde in modo energico un sudamericano grosso, messo peggio di me: gli mancano…